мне мои стихи чужими кажутся
те, что были самыми родными.
я ли это? знала, суть со временем размажется,
станет пошлой, пафосной, холодной.
потому что я забуду, что связало меня с ними,
с, так недавно бывшими, родными....
мне мои стихи....
порой докучны, в них я вижу все свои ошибки,
в них я слышу все свои пустые мысли.
улыбнуться? - снисходительна улыбка.
не заплакать - не о чем. прокисли
все мои стихи....
а были вот недавно близкими.
отчего я так стремительно несусь?
куда? знаю много, но не знаю, что принять.
ты напоминаешь - говорил Иисус,
что другую щёку нужно подставлять.
знаешь, а ведь правда помогает:
больше не хотят ударить,
почему-то убегают...
что же делать мне с стихами?
ведь они почти что умирают.
для меня....
в них больше нет меня ни капли.
чужаками по душе скребут - улики.
говорят: "что ж ты зазналась цаплей?
прошлое пинаешь!"
удаляю кликом, удаляю кликом...
прошлое пинаю..