Время скорчило гримасу,
Словно в нём застыла масса
Перезрелых вин.
Осень. Мир опять расстроен.
Много ль мы теперь построим
Или путь один?
Ни любви, ни дня надежды,
А всего лишь где-то между
Яркостью и тьмой
Всё, что было – потерялось…
Сколько это повторялось?
Если б знать самой…