Проклюнутся почки на ветках
побегами спящей души –
кто жестом и словом ответит,
как долго придется им жить?
врачующий воздух весенний,
еще не растраченный весь
бросает мое потрясенье
в распахнутый купол небес,
возможно рассчитывать разве,
планируя будни свои,
что выйдет нечаянный праздник
по кромке последней зари?
ты тоже чего-то не хочешь,
мой город, уснувший в ночи,
но белые ясные ночи
сорвут покрывало парчи,
и, может, за крест колокольни
зацепится твой палантин,
заведомо знаю, как больно
вдыхать и рассеивать дым,
ответа уже не услышать,
сиреневый цвет опоздал
отправить высокие крыши
к небесным твоим поездам,
темны еще ночи, но всё же
совсем пред тобой на виду
блуждаю, как тополь прохожий,
и я от тебя не уйду…