Кто пастухи? Кто овцы?
Вот овины,
Куда под вечер очумелый скот
Сгоняют пропылённые мужчины…
А может быть, что всё наоборот?
Что тучные стада мужчин и женщин
Рассвет влачит на пастбища работ.
Стада унылы, ведь травы всё меньше…
А может быть, что всё наоборот?
И каждый – сам пастух
Своей души и тела,
И, день за днём глотая честный пот,
Он сам себя кнутом стегает смело…
И счастлив тем, что не-наоборот.
И день за днём на пастбище огромном
Послушно сам себя пасёт народ.
Уверен в пастухах,
Хвастливых или скромных,
Уверен в том, что нет
Травы, вкусней соломы,
Когда же на убой –
Сам строится в колонны…
А думает, что всё НАОБОРОТ.