даже когда говоришь, между фразами,
между твоими фразами-строчками,
роются какие-то символы.
живут себе, пьют чай, ходят в киношку,
иногда садятся у окошка
у них тоже ведь есть дом - дом многоточий.
в многоточечных окнах горят огоньки,
каждый по-своему, каждый по-разному,
но каждый для кого-то, каждый кому-то.
они как мальки -
юркие, и даже под тонким слоем воды неуловимы.
ни разу
не удаётся понять/поймать, чтобы знать точно - как дважды два - четыре -
что это именно тот малёк, которого ты ловил,
которого ты искал в своей огромной квартире,
где есть всё привычное, но не родное ни капли,
где есть потребность, но нет последствий решений.
где нет самого главного, того малька,
за которым будешь носиться, за которого станешь биться
со всеми призраками многочисленных сказок и просто страшных историй,
которого будешь хранить, как зеницу,
чтобы потом отнести его к тёплому морю,
тронуть воду рукой и выпустить осторожно.
малёк превратится когда-то в большую синюю рыбу,
которой ты будешь махать рукой и улыбаться,
зная, что ты разгадал секрет междустрочий...