Я умер в собственной постели
Чуть с лишним двадцать лет назад.
Чредой за днями шли недели,
Не говоря уж о годах…
Не вспоминая о прожитом,
Пугаясь памяти порой,
Иглой стальною жизнь прошита –
Одной тобой, одной тобой…
И в суете беспечной жизни,
Вдруг забывая о тебе,
К тебе же снова возвращаюсь,
Одной тебе, одной тебе…
Весна иль осень за порогом,
Зима иль жаркий летний зной,
Прошу смиренно я у Бога,
Чтоб дал увидеться с тобой.
Чтобы к щеке припасть губами,
Чтобы услышать сердца стук,
Чтобы ненужными словами
Забыться в плене твоих рук.
Но в ночь разлуки ужас бродит,
И дождь рыдает за окном.
Мне горло судорогою сводит,
Но не жалею ни о чём.
Ведь не начать ничто сначала
И жизнь себе не заказать.
Я у разбитого причала
Зимой остался умирать.
В свинце декабрьского неба
Просветов нет, как ни смотри.
Глоток воды, краюха хлеба
И в сердце крик: «Не уходи!»
Не уходи… Постой немного,
В тепле ладони жизнь моя…
Моя любовь, моя тревога…
И никому не нужный я…
Уйдёт сентябрь… А там – метели
Сметают всё с пути подряд,
Ведь умер в собственной постели
Я двадцать с лишним лет назад…