Пылает ночь. И мне опять не спится.
Блестит своим сиянием луна.
Она как стреляная мертвенная птица
Едва колышет сумерки окна.
Витает сон. Но, как всегда, не рядом.
Ласкает он ресницы глаз чужих.
А ночь окутывает чуть презренным взглядом
Квартиры-тюрьмы, слуг-хозяев их.
Приятно быть орудием Вселенной,
Беззвучно плыть по ниточке судьбы.
Творить стихи – сокровища нетленной
И незаметной с временем борьбы.
Но лишь рассвет расплещется в тумане,
И звуки утра сумрак разобьют –
Все исчезает. Память, как в дурмане,
Стремится в небо, где ее не ждут.
И звезды угасают, как стихи.
А с ними прошлого забытые грехи.