От ночи, когда только мною был пьян,
от ветра, сносящего снасти со свистом,
спасаешься ты в параллельный роман —
спиною к окну, где осенние листья.
Здесь, как и надеялся, неглубока
вода, что ласкает у берега гальку,
мелодия ветра светла и легка,
и ясное небо глядит из прогалин.
Душа моя падает в бегства разлом
и бурею бредит, и парусом чистым…
И жжет инквизиторским жадным костром
мне ноги багрянец поверженных листьев.