Вышивала в синем небе месяц бледный,
Вышивала в поле – долгую дорогу,
Голубые тени, что идут по следу,
Черной цепью облаков вышила тревогу.
Поднимались чаши в горький час разлуки –
И в вине мерцали отблески луны.
Белым шелком вышила тихой девы руки –
От печали черной так они бледны!
Алым цветом пали капли крови свежей –
Сталь иглы заветной холодней меча…
Вышивала ветром скалы побережья –
Только над волнами чайки прокричат.
На тугую нитку бисер нанизала –
Увенчают росы бледное чело.
Мне дано оплакать все, что вышивала,
Что легендой стало, болью изошло.
Поле страшной битвы порастет полынью,
Серый шелк вплетется в косы юных вдов…
На траве увядшей пепел не остынет,
Выпьет ночь седая горький хмель костров…
На камнях холодных слезы станут солью,
И туман кровавый встанет из-за гор…
Оборвется нитка, и на шелк тяжелый
Упадет слезинка, завершив узор.