Что же, апрель, ты никак не отпустишь весну на охоту?
черные ветры как вороны землю терзают пустую,
сгинувшим травам короны венчают снежинок пехоты,
тужатся почки, расходуя жизненный клей вхолостую.
Дни умываются солнцем едва… словно павшие птицы,
не подымая голов, чуть рассвет, -- уже клонятся долу,
что ж ты, апрель, до сих пор не позволил весне распрямиться,
юбкой цыганки расшить и расцветить леса, как подолы.
Чьим повелением правит здесь бал поморозная нежить,
чьими грехами замолены до смерти вешние воды,
что отойти все не могут?.. Но кесари майские взрежут
чрево распухшей, готовой к рожденью, сибирской природы!