Прохлада севильской ночи
в разгаре душного лета...
Гитара в ночи рокочет
и вздрагивают браслеты.
И руки тонки, как ветви,
устремленные в бездну.
Остановись, ответь мне,
кому поешь свою песню?
Дрожат неровные тени,
встревоженно, словно птицы.
Огонь обнимает тело
и голые ступни певицы.
Кого ты зовешь, Фламенка,
с такой тоскою и болью?
-Бездумье ночного ветра
и вечную-вечную волю.
Но есть же один на свете
владелец красы твоей юной?
- Мой милый - ласковый ветер,
перебирающий струны...
Она не смотрит на лица,
полна огня и смятенья.
Встревоженно, словно птицы,
дрожат неровные тени.
А руки снова и снова
взлетают, дразня полетом.
Она о любви ни слова,
но будто зовет кого-то...
Вот и закончилась песня.
Цыганка не просит денег-
она во мраке исчезнет
несбывшимся сновиденьем.
1988г Москва