Ты не кривил душой, ты просто жил.
Смеялся, плакал, а порой страдал.
И ночи напролет почти не спал,
Стихи писал о той, кого любил.
И улыбаясь часто невпопад,
Считал на крышах белых голубей.
Ты не любил, когда отводят взгляд,
И делают назло еще больней.
Прошли года. И вот тебя не стало.
Весь мир не тот. Я выйду на крыльцо.
И помолчу, укрывшись одеялом.
Что мне сказать? Ты был моим отцом.