Прощай, страна! Ревущий лайнер,
про чей комфорт забыл дизайнер,
достиг полётной высоты.
Разлука, пью тебя, как средство
от тягомотин домоседства
и от бесцельной суеты.
Вращаю вас, калейдоскопы
прошедших лет, где вьются тропы,
зовёт тайга и гнётся лёд...
Весёлый странник с доброй музой,
я стал в конце концов обузой
стране, жар-птицу бьющей влёт.
Февраль двухтысячного года
морозил крылья в ночь исхода,
и пел вполголоса мотор...
Прошли года. Нет, я не Вайнер,
но только тот взлетевший лайнер
не приземлился до сих пор.