Я родился в пятьдесят втором,
Месяц до восьмого Дня Победы.
Значит, не испытан тем огнём,
Что прошли отец и мои деды.
Каждый жив остался, не убит,
Это представляется, как чудо.
Про войну отец мне говорит,
Зная, что ни слова не забуду.
Книги, фильмы, строчки из газет
И скупые дедушки рассказы,
Всё - во мне, но о войне не сразу
Я пишу... А что как права нет?
*
Но теперь, взойдя на перевал,
Что зовётся жизнь, я ощущаю:
Пусть я не был, пусть не воевал,
Правду о войне я всё же знаю.
*
Я с отцом снаряды на плечах
Подносил, в болоте увязая,
Залп "ванюш" (для фрицев это - страх),
Он прорыв блокады приближает.
С дедом под обстрелом строил мост
С плотницкой сноровкой деревенской.
И вперёд, пехота, в полный рост.
Это на Днепре, что под Смоленском.
С мамой приходил в холодный класс,
Все гурьбою - рослые да малы,
И она, учительница, нас
Своим юным сердцем согревала.
*
Так зачем мы пишем о войне?
С внуками, с детьми ведём беседу?
Чтобы завтра всем в родной стране
Сохранить Великую Победу.