За случайной вероятностью,
За кричащей неопрятностью,
Через сотни зимних драм
Я любовь кидаю вам.
И с застенчивой порочностью,
И с осклабившейся точностью,
Разрушая жесткий трон,
Я иду на наш балкон.
И в серебряной прохладности.
Без хваленой безоглядности,
Рассекая птичий гам,
Я лечу! Куда уж вам…
И со скоростью стремительной,
Равнодушно-упоительной
Я услышу чей-то крик –
Он к асфальту не привык.
Жадность – хворь неисцелимая.
Слышу: «Нет, постой, любимая!»
Этих слов ждала сто лет.
Но теперь меня здесь нет.