Сердце наматывал нитями на запястье,
каждый куплет обрывал терпеливым жестом.
Кто бы сказал мне, что это и значит – счастье,
кто бы не впутал в зависимость от контекста.
Эта ли бабочка сделана из железа?
Эта ли мелочь узоров не разлетится?
Стало теперь немыслимо бесполезно
камнем лететь до облака, а не птицей.
Сотни ключей от двери, за которой пусто.
В принципе, смысла нет обвинять погоду,
пробки, друзей. Что высказано, что устно
ныне лица не имеет, не то что рода.