И ещё один день позади. Он промелькнул совершенно незаметно. И всё в нём расписано и заранее определено. И такой же восход, такой же день, и также наступает сквозящий холодом зимний вечер. Всё также, как и десять, двадцать и ..дцать лет назад. Всё также, но изменяется наблюдатель. Как же коротка жизнь человека. Насколько ничтожно короткий путь уготован ему. И как много открытий он постигает в этой жизни. Зачем всё это? Неужели, лишь для того, чтобы повторить в который раз судьбу предшествующих поколений и оставить за собой поколение новое? В какие только одежды не рядило одного и того же странника Время. Где он только не оставил свой след. И лишь медленно и почти незаметно сменялись декорации и костюмы действующих участников. И новые старые актёры принимали роли тех, кто на время уходил со сцены для того, чтобы появиться на ней вновь в нужное и уже иное время. Очередь, огромная и ничтожная очередь в бесконечность. Насколько близкими кажутся топоры XVI века и каменные топоры каменного. Словно старые знакомые. Словно немые свидетели твоего прихода тогда, когда ты был ещё молод. Сколько, сколько нам лет? Ну вспомни, вспомни же, ведь ты помнишь это. Но лишь в обрывках. Сколько лет и столетий. Век кажется лишь небольшой страницей, на которой начертаны письмена, чернила которых высохли много столетий назад. Как будто бы то время, которое мы привыкли называть историей, пишется здесь, рядом, за тонкой, и потому невидимой перегородкой, за которой- иное время и иной мир. Тот, который мы называем прошлым, но который так же реален, как и наш.
И мы, актёры, уже не первый раз играющие один спектакль с разными декорациями и одеждами. И снова новая роль. Она уже в чём- то смешна. К ней относишься иронично. В то же время, это реальная жизнь.
А там, за стеной, человек, живший в доледниковый период, пишет нашу жизнь, и это также реально, как и наше собственное существование.
Заглянуть за перегородку. Как часто желаешь сделать это. Но что там? Ведь и там уже не раз ты был прежде. И снова до поры забыл.
Но почему так радостно за тех, кто уходит за занавес нашей жизни. Почему они кажутся такими же реальными и продолжающими жить, но в иных условиях. Почему иногда видишь их лёгкие следы. Смерть. Мы боимся её. Её приход ужасен. Он тяготит, когда чувствуешь на себе её пристальный взгляд и её дыхание. Таковой она кажется нам здесь, в мире привычном для взгляда.
Покажись, неведомый писатель.