Кто я? Тот, бьющийся в границах собственной оболочки, тот, воспринимающий мир сквозь призму себя. Тот, кто глядит на мир с тоской и счастьем. Тот лик, который мне дан, как, насколько он похож на меня самого. Да и где, наконец тот, истинный, я?
Даже когда я сплю, я вижу себя в собственной оболочке, я узнаю себя во снах и отражениях зеркал. Но что будет там, когда я закономерно и неумолимо преодолею заветную и пугающую меня, живого, черту? Неужели, с тоской глядя на своего пожизненного друга, своё тело, вернее, на это тело, но уже без меня, я наконец смогу увидеть себя истинного?
Людям принято узнавать друг друга. Но часто они делают это внутренне, внутренним зрением. Значит, мы можем видеть друг друга. Но глаза наши, внутренние глаза, слабы, и мы блуждаем между дневных лиц, этнических тел и исторических эпох.
И только, о, если бы вас не было, как, насколько бы всё было печально. Книги. Плоды, записи опыта людей, живших до нас. Записи, в котором писавший всё ещё жив, даже если он ушёл так давно. И вместе с ним жива та эпоха, в которую он жил, любил, страдал, мечтал.
И через книги есть ещё одна возможность узнавать и видеть. Видеть внутренним взором.
Книги, редкие, но глубокие и светлые встречи- видения близких людей в нескончаемых пересечениях путей, дорог, судеб. И вечно спешить, и всегда знать недостаток времени на столь многое, что так близко мне. И снова стемится вперёд, к окончанию дня, мой странный двойник, по которому я себя и узнаю- моё тело. И в документах стоит фамилия и имя. Странная чувствующая машина, механизм для одностороннего перемещения в пространстве и времени. А реальный, тот, кто живёт и страдает, тот, кто покинет это тело и устремится к в очередной путь, всё так же незрим.