Мой дом слишком тихий,
В нем музыки звуки
Цепляются лапками за занавески,
А в зеркале образ извечно двуликий,
И пылкие руки
Застыли на фресках.
Мой дом слишком темный,
Закопанный в землю,
Вьюном да полынью поросший по верху,
По-зимнему теплый,
Пропитанный ленью,
И все, что решается, будет не к спеху.
Мой дом выбирает свое воплощенье.
Под корнями дуба,
Проросшими в песню,
На самом краю ледяного ущелья,
В весенней истоме
Качается кресло.