Небо слишком синее – облаков не видно.
Горе слишком сильное – больно и обидно.
Скажешь, слишком просто - может быть, так надо.
Девочка-подросток, красная помада.
Тушью неумело взгляд намалевала.
Как-то слишком смело смяла одеяло.
Блузку расстегнула – лифчик из бутика.
Молния блеснула. Белая гвоздика
Вянет третьи сутки. Молнию заело.
«Подожди, минутку»,- девочка сопела.
Вот она какая, заинька, Лолита.
Словно чья-то книжка, малость приоткрыта.
В «Дикой Орхидее» баксами швырялась,
Ноет: «Ну, скорее…». Что со мною сталось?
Почему привычно жестом похотливым
Дон Жуан столичный, смачный и красивый
Девочку-русалку на диван не кину,
Ведь она нахалка, ведь она - марина,
Девочка морская. Девочка? Едва ли.
Пять минут промчалось. Кровь на одеяле.
20.05.2001