Он тебе не муж? - Нет…
(с) М.И. Цветаева
(да будет так…)
я боюсь отраженья в твоих зрачках,
жарко-больное рук тепло.
круг замкнулся – вот главный страх.
но никто не сказал, что будет легко.
легче перышка… в ночь… сквозь решетку стен…
снами кутаться, не доверять теплу…
перемен? дожидалась я перемен…
дождалась… губы сжали блесну…
и по-рыбьему только… теперь… в тиши
только вой сирен слышу, лай собак…
и кошмары раньше луны пришли…
нам не будет легко. и да будет так!
- - -
горе не кликала
горе не чаяла
лунной молитвой
прольется отчаянье
горе не званое –
клетка дубовая
холодно-дланное
вовсе не новое
(вне тебя)
уехал… и в город сразу пришла зима,
заметелила площади и замела пороги…
уехал… жгу свечи, чтоб помнить – я не одна;
чтобы ты знал – ко мне ведут все дороги…
не ворожу и не считаю дни,
вязкое время вплетаю в волос седину…
голос пропал на последнем – не уходи…
девочка-скерцо мерзнет и ждет весну…
курю слишком много, простыла, кутаюсь в шарф,
который пока что хранит запах твой…
кто-то сказал – останусь одна. кто-то был прав,
только не знал – слезы становятся сединой.
(игры на грани)
*
игры в любовь, словно дешевая водка:
быстро пьянеешь, быстро трезвеешь, давишься…
пить ее, словно ликер дорогой, медленно, долго
а про себя: отравишься, не отравишься?
похмелье приходит с утра, после ночных кошмаров,
открываешь глаза и долго смотришь:
бутылки, остатки еды… это кара –
вылизывать после квартиру… стонешь,
лицом в подушку уткнувшись. стыдно?
особенно, когда вспоминаешь, Что вытворяла…
прикидываешься растением, безголосым мимом…
выпито слишком быстро и слишком мало…
*
я выпью тебя до дна. тебе разрешу пригубить лишь,
тайну свою в ладонях лелея, пряча…
сегодня моя остановка, чуть-чуть не доехав до Питера,
уснуть в скрипучей чужой кровати…
на утро (в лучших английских традициях) –
молча одеться, собраться, не хлопать дверью…
сегодня куда? Воронеж? Ростов? Вырьица?
я больше в тебя не верю, значит – себе не верю…
(может быть…)
может быть разве что-то дороже
пальцев твоих, легких касаний губ.
ты не любим, и не любишь тоже…
только не друг, совсем мне не друг…
может быть разве что-то дешевле,
чем слово твое – колода кропленых карт…
шарф, как удавка, на девичьей тонкой шее…
ты мне не враг, вовсе не враг…