Может, время мое не пришло,
уходя по кривой и зигзагом
в те края, где не станет тепло
несмотря на лихую отвагу,
может, всё же исчезло оно,
на поляне – ни листьев, ни снега,
как в плохом и дешевом кино,
где отсутствуют жители века,
но я трогал руками траву,
и за промахи в жизни ответил,
значит, всё же я с вами живу
голосами синиц на рассвете,
может быть, я немного устал,
но любил и, прощаясь с любимой,
подарил ее нежным устам
голос песни о слабой рябине,
благодарен дороге любой
и деревьям с росой на ресницах,
я ушел, но остался с тобой,
чтоб к рябине твоей прислониться.