Что может сгореть,
Не оставив и пепла?..
Это не смерть,
Но я словно ослепла.
Нет, внешне – обычно,
Но смотрю и не вижу,
И все безразлично
И как-то… недвижно.
Без мыслей, без слов,
Лишь вздохи без чувства,
Как из давних стихов:
«Наличье отсутствий»,
И память лишь слепо
Мешает осколки –
Весна или лето,
Люди и волки…
Как-то… никак.
Не находится слово.
Кучка бумаг –
И что в них такого?
Карандаш не заточен,
Скребу им упорно,
Днем или ночью –
По белому черным…
Нет, от чего же?
Не черным, а серым.
На пепел похоже
На саване белом…
Так вот в чем все дело!
И строчки легки:
От того, что сгорело,
Остались стихи…
25.03.2004