Удержать на лету этот день:
Камню, воздуху, гибкой сосне
Дифирамбы без рифмы слагая.
Спрячь сокровище в тень.
Не сюда ли стремится другая?
Та, которой видней?
По прожилкам листка без полей,
Но линованного по утрам
Проступающей каплей росы,
Вниз спускаясь, глядеть, как балет
Юрких мошек сдвигает часы
Словно гору добра.
Ты приходишь сюда, как немой
И оглохший от запахов. Там
Остаётся не нужный тебе звукоряд:
Выстрел в небо – всегда холостой –
Бой минут, пробуждающий сад,
А за ним – города.
Ты приходишь сюда. В чехарду
С облаками играть. На чердак
Забирается пыль, не считая шагов,
Не считая кувшинок в пруду,
Водомеров, стрекоз, пауков,
И травинок в слезах.
Флора к фауне жмётся плечом.
О стекло бьётся время и ранит крыло.
О крыло бьётся ветер. О ветер…
Он – абстрактен, почти отвлечён.
Он в Бореи бесхистростно метит,
Хоронясь за скалой.