Эти улицы пыльные – суета, кутерьма,
Эти склепы могильные, что зовутся дома,
Эти цели убогие, словно блеск мишуры…*
Это чувствуют многие,
Кто идет сквозь миры.
Кто идет, создает,
Кто слышит Ветра,
Для кого жизнь – игра
И смерть тоже – игра,
Тот, кто слышит, кто знает,
Что ВСЕ ОЧЕНЬ ПРОСТО:
То, что птицы-страницы
Унесут тебя к звездам…
И ты знаешь, что люди
Все усложняют:
Они знают, что будет,
Но не принимают.
Это просто, померь мне,
Проще простого,
В этой жизни, наверное,
Нету другого.
Стоит только хоть раз
Отступиться от правил
Только тот поймет нас,
Кто давно все оставил…
Эти цели убогие
Создали люди
Если хочешь, то боги
Нас не осудят
Если хочешь, то улицы
Станут цветными…
Если хочешь, И ЛЮДИ
Станут иными…
18.01.2004
* первые строки из стихотворения Лориэль