Что-то случилось прошлой весной,
Важное что-то… но что – непонятно.
Хочется тихо крикнуть: постой!
Время, постой, развернись и – обратно…
Но нет. Не для этого мы рождены,
И с временем шутки такие опасны.
Осталась печаль прошлогодней весны
И странная грусть. И, похоже, заразна…
Быть может, неважно все это, тогда
Не стоит читать бредовые строчки.
Конечно, все бред, все ерунда –
Всего лишь букашки на мятом листочке.
Нельзя так. Я знаю. Но трудно понять
И что-то как будто бы надломилось.
Ты, кажется, помнишь – умела летать
И, кажется, знаешь – когда-то разбилась.
И крыльев уж нет, и шрамы болят,
И что-то неясное в тонущем взгляде…
Ты знаешь, что люди тебя не простят,
Поэтому просто в углу тихо сядешь,
Зажмуришь глаза, прислонишься к стене
И тихо прошепчешь заветное Слово…
Так странно, ты будто должница весне,
И вовсе не страшно, что все будет снова.
Снова. Опять. Но уже не летать.
Плакать. Просить. Но уже не простить.
24.03.2004