С одиночеством, закрывшись в комнате,
Пропуская свет через окно,
Утопая в закипевшем омуте,
Остаётся повторять одно:
Что осталось дней моих не считанных,
Ровно тридцать капелек вина,
Словно, где-то на верху давно рассчитанных,
Сколько надо их, чтоб не увидеть дна.
Дна не видно,
Значит, прыгать надобно,
Чтоб разбиться о рефренный грунт.
И начать круговорот весь заново,
И однажды вновь возглавить бунт.
И тогда опять в безбрежном омуте,
Утоплю я боль свою и грусть.
Снова в моей старой детской комнате,
На столе бокал…
В нём тридцать капель…
Прыгаю…
Но я вернусь…