Когда-нибудь обманом завлекут
В тот мир, где царствует разврат;
Мне пряником покажется тот кнут,
Который соткан из наград.
Сегодня только узкий круг
Цепляется за каждый звук,
Который извлекает карандаш,
Когда душа поэта входит в раж.
Но жить, ночами надрываясь,
В грехах, увы, еще не каясь,
В ответ копейки не имея,
Не четвертиночки от лея.
Душе творца обидно ненароком –
Скорей она извергнется пороком,
Чем будет нищенствовать в сласть,
Топя в физической работе страсть.
2005.