Где апрельский сияющий день
облаками по сини раскрашен,
не могу отрешиться от дел,
суеты, заморочек бумажных,
где бессильна рука черных лип
в ожидании листьев зеленых,
я ищу свое время вдали,
сознавая, оно – не догонит,
может быть, на полянах других,
в колыбели зеленого леса
голос ветра еще не затих,
жаль, о нём ничего не известно,
почему я устал от мечты,
находя на широких ладонях
только стрелы и только кресты,
что когда-то со мною утонут?..
захлебнутся от пения птиц
голоса человеческой плоти
и дрожаньем зеленых ресниц
обозначится время в полете.