Уходит день.
Куда-то прочь...
Он прожит как-то...поминутно...
А впереди всего лишь ночь...
потом, наверно, будет утро,
скорей всего проснусь
и ложь
нагрянет,
словно обречённость.
Ни крошки мысли.
Только дрожь.
Волна протеста,
оскорблённость.
И кофе...
долгих два глотка...
столь обжигающий и горький...
И ты.
Такой же как вчера -
непонимающий и зорький.
Мешаю ложкой,
ворожу.
Быть может, скукой утомлённый,
Промолвишь сухо:"Ухожу"
А за окном такой влюблённый
танцует голубь.
Перед ней,
голубкой, голову склоняет.
Мелькание пустых идей...
Звонок звенит
и замолкает.