Так бывает, краем глаза видишь – кто-то за спиной,
Повернешься, - пусто, только серый дождь идет стеной.
Осторожно, чуть заметно, будто тронут за плечо,
Вздрогнешь, - нет, один, - лишь стылый за окном туман течет.
Чьи-то пальцы нежно-нежно пробегутся в волосах,
Замираешь, - и невольно заползает в душу страх.
Может мир привычный, теплый, отдан бледным был теням?
Нет, не может быть… но всё же… а не призрак ли я сам?
23.03.2005г.