И никто из окон не глянет
На пустой, позабытый перрон,
Только звезд немигающих глянец
Разлинует серый бетон.
Только ночь, провода и рельсы,
Провожающим здесь не бывать.
Тишина, что сливается в песню,
Не дает отъезжающим спать.
Пробирается ветер в окошко
И пугает тени в купе,
И покажется вдруг, что нарочно
Уезжаем мы по весне.
Не собрав бесполезные вещи,
Отложив все слова на потом,
Отбываем на поезде в вечность,
Вспоминая оставленный дом.
Хочешь чаю иль одеяло?
Каждый сам здесь себе проводник.
Ну а может начать все с начала?
Все дороги пробить напрямик?
Тут не спросят про направленье,
Потому что его просто нет,
Ну а может быть, нет и движенья.
В Никуда - это вечный сюжет...