кто вымыслил надежно запечатать
в тугую геометрию жилья
вот эти кровь и плоть, в которых я –
красивый сгусток страсти непочатой.
как смеет дом мозаикой своей
морочить свет, и думы, и пространство.
здесь всё в сетях обыденного транса:
от книг и монологов до теней.
но ухо к тонкой стенке приложи -
и сможешь исхитриться и почуять,
как ветер неприкаянный врачует
кусты, и чешет космы спелой ржи.
кричать: врача! шагами кухню стричь.
радировать подреберной чечеткой
своей любви пронзительные сводки,
покуда солнце тычет рыжий лыч
в окно гостиной... дом, как бандероль,
молчит и ждет, и жаждет адресата.
и ты молчи, сладка и непочата,
и долго-долго-долго ждать изволь…