Ранним утром, в чёрном плаще,
с невозмутимо-серьёзным лицом
ты вдруг уезжаешь в окрестную Ч.
Может быть, скоро станешь отцом,
и мы назовём сына Джованни.
В честь кого? – наверно Тьеполо,
не называть же ребёнка Ваней
или Вольфганом. Так бестолково
уже говорить о возможных 'если'...
На кухню шастая за печеньем,
слегка интонирую дедушку Пресли
фальшивым альтом, и с увлеченьем
вживаюсь в глупости из журнала
какого-то женского, про диету.
Ты понимаешь, что мне тебя мало?
мало... но я лишь молчу об этом.
А за окном плюс двенадцать, сыро,
под каблуками покоится вечер.
И я дожидаюсь прямого эфира,
я – потерявшая связь диспетчер.
Лунный диск, как большая латерна,
ты в аппарат кричишь среди ночи,
о том, что скоро приедешь наверно,
о том, что скучаешь конечно очень.
Варю себе чай по рецепту пунша,
к утру отключаюсь, по диагонали
в кровати, и тем исцеляю душу.
Во сне же проворно кручу педали
и аккуратно сверяясь по плану,
на трёхколёсном велосипеде
в Ч устремляюсь по автобану.
Как там в латыни про Veni, Vedi?