Пунктирами огней струятся магистрали,
Вплетая перекрёстков узелки.
По городу они, как вены пробежали.
Снуют по ним машины-челноки.
В извечной суете проносимся по жизни,
Боясь куда-то завтра не успеть.
Но будет ли о чём друзьям сказать на тризне,
Когда придёт черёд нам умереть...