Серый дым от самокрутки
Наползает грузом страха,
Тишина вторые сутки
Не свистит дуреха-птаха.
Тишина. Черна равнина.
Выжигает солнце зиму,
А застрявшая машина
Ворчаливо месит глину.
Захоронен интендантик,
Незадачливый мальчишка,
На пригорке крестик-бантик
Как же звали? Вроде - Мишка…
Эх…, не княжеское дело -
Всю войну крутить баранку.
Только что же я хотела?!
Ах, открыть тушенки банку.
Но трясутся нервно руки
Что-то тело вновь в ознобе.
То ль контузия, нет звука,
И усталость, что не внове?
Серый дым от самокрутки,
Пепелищем на отчизне.
Как же!В голове вновь смута,
И долги – чужие жизни.