Я сел за компьютер,
Чтобы написать, наконец,
Стихотворение о любви,
Маленькое, килобайта три,
Но настоящее, с рифмами,
Образами и сравнениями,
Как у серьезных поэтов,
Которых показывают по телику,
И чьи книжки издают
В красивых обложках,
Пусть и маленькими тиражами.
Юные барышни потом
Запишут мое стихотворение
В блокнотик или тетрадку,
Если у них нет принтера,
И будут его читать по ночам,
А не такие молодые офисные дамы,
Разошлют его по e-mail подругам.
Почему я не могу написать стих о любви?
Ну и черт с ним, что бывшая жена, -
Уехала кататься на горных лыжах
С каким-то там Виктором,
Вот дочке нужно было это рассказать,
Словно это меня интересует, -
Хотя – странное дело, она до сих пор
Мне снится по ночам, и почему?
Что с того, что единственная женщина,
Которую я хочу увидеть,
Живет вообще в другой стране,
Это же не помешает мне
Написать стихотворение о любви?
Мне, правда, уже не двадцать лет,
И, скорее всего, почти наверняка
Столько никогда снова не будет,
Но о любви же можно писать
В любом возрасте, как известно.
Ясно, конечно, что сейчас в стихе
Отразится груз прожитых лет,
Невыносимая легкость бытия(с),
Кризис среднего возраста,
Смесь иронии, пессимизма
И грусти, которыми полна моя жизнь,
Но все равно это будет красиво.
В общем, я сел за компьютер,
Но сначала проверил почту,
И получил целую кучу спама,
За который пора начинать убивать
А не просто сажать в тюрьму.
Потом я зашел на ленту новостей,
А там опять теракты, реформы,
Депутаты, президенты, министры,
Войны, катастрофы, болезни,
Стихийные бедствия, преступления.
В общем, настроение пропало,
И стихотворение о любви писать
Совершенно расхотелось.
Пусть его пишет кто-нибудь другой.
И не на ноутбуке "Хьюлет-Паккард",
А карандашом или ручкой
На белом листе бумаги.
Ну а я лучше помою посуду,
Потом покурю на балконе,
И пойду спать. Интересно,
Кто мне приснится сегодня?