************************
В полумраке вьются бесы, чьи-то злые интересы
Но ни голос свой возвысить, ни перо своё поднять
Как-то некому. Так тихо, словно всё не так уж лихо
Обезумевшие люди как во сне. И лишь о чуде
Богу молится монах в белокаменных стенах.
В полумраке вьются бесы. Где вы, Пушкина словесы?!
Где заточенные перья, что без лжи и лицемерия
Презирая злата путы возопят в минуту смуты,
Чтоб от гибели сберечь наш народ, леса и нивы.
Но пугливы и ленивы наши творческие дивы,
Не сыскать богатырей в сонме алчных пупырей.
Те-ж, кто Родину любя, встал, так каждый за себя,
Как-то сами по себе, врозь и меж собой в борьбе.
Оттого одни слезливы, а другие похотливы,
Как сосуды золотые - блеск, объём... Внутри - пустые.
Веры - ни в людей, ни в Бога. Только изредка тревога
Только всё-таки загадка: отчего же всё так гадко?
Мы загадочный народ. Наш неведом разворот.
Тем прерву рассказ ехидный, чтоб меня, помилуй Бог,
Мой читатель безобидный в злобе упрекнуть не смог.
---
- 1998г. -
****************************