Мой бессонный приживала
и ночной чернорабочий,
мой настройщик клавиш чутких,
рисовальщик февралей,
златоуст мой, жгучим жалом
врачеватель - в коробочек,
в табакерку, хоть на сутки
возвращайся, дуралей.
Безымянный, бестелесный,
ты мой оборотень ловкий –
одинокий лист на ветке,
на стекло налипший снег,
Ты моё «что было б, если»…
ты улика и уловка,
придыханья теплый ветер –
в человеке человек:
зыбкий, призрачный, прозрачный,
с расхворавшейся свирелью,
что простуженно играет:
“всё еще быть может”, но…
На исходе осень, - значит,
как бы ни поднаторели
мы в игре безумной – рая
никому не суждено…