все чувства стёрты до конца,
снег марта – белая страница,
но всё же есть черты лица,
объединяющие лица,
при всём при этом – не жена,
так и не ставшая любовницей,
забором рук окружена
и всем довольная, как водится,
махнет издалека рукой,
а на улыбку нет минуты,
я был, я есть, но я другой –
не добрый и не злой по сути,
но я люблю последний снег,
вслед за которым – в небе стая,
скользящая в мой мир извне,
как истина небес простая,
мне пропоет, что ты не та,
способная взорвать устои,
и только есть одна черта,
которая чего-то стоит…