Гляжу в окно – опять гнилое утро.
Спешат часы… Здесь все, как у Дали.
Мне лень вставать – ночная камасутра:
Конец пути, к которому мы шли.
Конец пути – устала прятать крылья:
Боюсь, убьет эклектика в крови.
Играла роль стервозной и всесильной.
И татуаж невозмутимости в брови.
Играла роль среди душевной бури,
Ныряла в глубь индифферентных глаз…
И вдруг мне лень…Зачем так нервно куришь?
Ведь не спасти и не исправить нас.
Ведь не спасти…Ты слушаешь Шопена.
Лукавый взгляд – в узоры на стене.
Я в ..дцатый раз спешу сбежать из плена
И не испачкать вдохновение в вине.
Я в ..дцатый раз убью воспоминанья,
Забыв твой дом, в нем – смятую постель.
Из сердца вон – к немому отрицанью.
Пускай зима…И пусть кричит метель.
Пускай зима…И без тебя проснуться.
Прийти в себя и обрести цинизм.
Ведь никогда, поверь, не уживутся
Мой декаданс и твой сюрреализм.
11.03.2005г.