это — биение жизни.
это бывает так редко…
нет ни смертей, ни фашизма,
месяц жемчужит сквозь ветки…
небо вдруг розовым стало…
снег колосится на крышах…
мама, конечно устала,
мама меня не услышит.
сердце забилось от горя,
сердце зашлось от восторга…
вспомнились тёмное море,
гор пряноватая кромка…
вспомнились лучшие песни,
всплыли и те, кто их пели, —
даже тот светлый, с кем вместе,
мы прожигали метели…
воздух гуляет у сердца,
бьются аккорды на пульсе…
пыльный встревожился Герцен,
Гоголь на полке проснулся…
хватит терзаться и плакать!
хватит любить то, что скрыто!
…снова на улице слякоть,
месяц глухой, как корыто…
несовершенное тело…
денег и времени — мало…
я не такого хотела,
я не хотела аврала!..
это — романтика жизни?
это — поэзия смерти?
видно, стихи — атавизмы.
глупым поэтам не верьте.
2004