ОТЦУ
Вечер… Голубой проём окна.
Замерло всё будто в этом мире.
Март. Седьмое. Я совсем одна,
Не считая тишины в квартире.
Снежная узорная метель,
Облепив все веточки, застыла.
Кажется, что певшая свирель,
Загрустив, мелодию забыла.
Завтра будет праздник – Женский день.
Там цветы, улыбки и вниманье.
А сегодня – тихой грусти тень
Пролегла на мысли и желанья...
В думу устремлённый острый взгляд,
Горечь губ почти неуловима...
Вот уже который год подряд
В этот день я вглядываюсь в снимок.
Всё хочу, отец, тебя спросить:
«Как тебе там, помнишь обо мне ли?
Здесь совсем непросто стало жить.
Не сложилось так, как мы хотели.
Сад мечтали вырастить с тобой,
Дом построить, в радости трудиться.
Жизнь, отец, теперь, как трудный бой.
А в руках – бумажная синица.
Время, или что-нибудь ещё…
Есть ли смысл искать всему причину?
Видно, жизнь нам предъявляет счёт,
Наградив или толкнув в пучину.
Всё приму, конечно, всё стерплю,
Только не дождусь тебя с советом.
Я тебя, отец, по-прежнему люблю.
Жаль, живому не сказала это.»
2000 г.