Выпадая из жизни, в квартире сижу как затворник,
Потихоньку черствею и стану похож на сухарь.
За окном моим дождь, там сейчас фиолетовый вторник
Топит в лужах воды не успевший убраться февраль.
Я – поэт, но, боюсь, моя жизни переполнена прозы.
Так промозгло и сыро сейчас у меня на душе.
И бегут по стеклу эти капли дождя словно слёзы,
Слёзы неба, которое зиму хоронит уже.
Плачет дождь в феврале – на него это так непохоже.
Понемногу темнеет, и улицы просят огня.
Я сижу у окна, и заплакать мне хочется тоже,
И случайная мысль о тебе рвёт на части меня…
25.02.97.