Дым в тумане заклубился,
посерел и лист берез,
Россиянам не приснился -
беспредел, не только грез.
На распахнутых просторах,
первозданной красоты,
этаженный мат и споры
хитроумной простоты.
И засилье в разговорах
слов приблудных, воронья,
есть консенсус, на заборах,
был и ваучер - вранья.
На рассветах блеск зарницы
и пожар «горящих труб».
Похмелиться бы, не спится,
завернуться бы в тулуп.
Вновь не грезится родное
в перекрестках трех дорог:
то веселье удалое,
та сума и тот же срок.
А в подпольях: шорох, мыши,
трель унылая сверчков.
Вакханалия на крыше -
сверху любят дурачков.
И наивно кричать тише,
с умным видом и молчать.
Перекрыть бы эту крышу?!
Эх, Россия! Твою мать!