Преписать бы сначала
Жизнь и всё что было,
Что бы сказать, где смолчал я,
И кому то без трепета в рыло...
И в то лето закатное к ней,
И в ту осень, к друзьям, на рыбалку,
В этот вечер и в море огней,
Но всё было... и даже нежалко.
Эти годы неспешно как лето,
Да и также неотвратимо
Пролетали...И снова билеты,
Поезда проходящие мимо.