Листать листву, подсушенную в
уже давно не листанном альбоме.
И - понимать, что снова я – увы!
не окажусь в уехавшем вагоне.
И, вновь застряв в запасе на пути
к иному миру, что стократ удачней,
я не смогу из сущего уйти
к насущному, что – будет.
Непонятно
как быть, коль мною вновь – не взят барьер,
да и рекорд заветный - не поруган.
И не поставит кто-нибудь в пример
мной за заслуги взятую хоругвь.
Ведь всё, что было – прожито втуне;
на ветке завязь так и не развилась,
и то, что Бог отсыпал мне вдвойне,
по мелочам распродано навынос.
И тридцать три – как возраст – не Христом
меня, а просто Имяреком неким
однажды сделав, отменит «потом»,
как самокат, не надобный калеке.
И вот – судьба:
гербарием шурша
забытых чаяний и вдохновений,
припоминать с трудом: рвалась душа
к совсем иным надеждам и свершеньям.
И – понимать, что столько было – зря;
и столько будет – по привычке – зряшным…
И сожалеть – не сданное вчера
никто не даст заданием домашним…