Весна… ну где же ты, весна?...
Мне говорили, что должна ты быть красна.
Так это, верное, от крови,
Что сердце гонит вдоволь.
От мозга вниз… и ниже… ниже… ниже…
Пока мозги не станут каши жиже.
И стрелки по-английски скажут: «Клокс!».
Такой, необъяснимый, парадокс.
И все эти открыточки, цветочки,
С какого-то набухшие вдруг почки,
И барышень набухшие соски
Бросают лишь в объятия тоски…
Вы бросите: «Да Вы пьяны!»… Да… Ею…
Но в мыслях лишь теперь её я грею…
Ласкаю её только лишь во снах…
И правы будете, сказав: «Да ну Вас нах!»…