Меня и в сон не клонит - меня клинит
На линии клинков клюю я клетку
Меня к войне не тянет - меня тянут
Унять постылый пыл в тылу разведки
В постельный пост от сотых сытых тостов
Становится стакан настольным венчем
И остается чтить тот праздник постный
И путать пьющих гул с загулом певчих
Меня там кто-то ждет, меня там ищут
И в ухо эха фон у входа шилом
Напряг и недотяг мой не освищут
Там даже лажа в тон как тоник с джином
Но я завсегдатай тех посиделок
И я подсел да так, что встать неловко
Пока еще моща не поседела
Я выпущу синицей тему фолка:
Пой, мой ветер, поймай в май месяц мой
Тон песни - звон, хоть тресни - пой, вой
Стой, крестный, горой открой мне путь во степь
Постелью трав там окропи благую весть во сне
Меня не в сон кидает - во мне тает…
Вам не понять объятья перекосов
На непожатых жнивах жив мой колос
Там бог живет мой - вольный косарь
Там-тамом мерно в мир мой стук синкопит
Колки накрутят мою жилку толком
На линии клинков, курков и копий
Цепляю звонкую я тему фолка:
Пой, мой ветер, хой, в лай вейся, крой
Стон песни в звон, залейся в мой вой
Стой, честный, стопой отметь мне путь во степь
Постелью трав там окропи благую весть во сне