На смерть гляжу, держа за руку внука.
Её молчание красноречивей слов.
На мне петля, конец в руках Дибука.
Был рыбаком, а сам попал в улов.
Мой Храм в пути захламлен и разрушен.
А некогда надёжные врата:
глаза души, нос, рот, дыханье, уши -
накрыли колдовские тенета.
Я только фон -он на переднем плане.
И мною вымощен его мирок.
Не волен выбирать, уже на грани,
продувший состояние игрок.
Владеет он сокровищами тела,
питаясь мозгом, семенем моим.
Где Бога нет, природа оскудела
иль грубо вытеснена им.
Как он вошёл в мой разум, в подсознанье?
Так червь прокладывает путь.
Куда бежать, коль затхлое дыханье
мою подчёркивает суть.
Лишь в сердце боль и истеченье кровью,
а в Храме моль царящая и ржа.
Пропало всё, что не было любовью.
Всё - стало жалкой тенью миража.
Дорогие мои читатели!
Прошу вас воспринмать "Дибука" ,как художественное произведение, не имеющее к моей судьбе никакого отношения.